Lá estava a árvore amarela, quase nua, repousando. Repousando, pousada, posando, esperando, vivendo. Notei anteontem (a foto é desse dia), e creio firmemente não ser vez primeira, que não sei nada da árvore amarela, que a invento. Isto de eu ficcionar, percebo agora que podia acabar, pois se afinal fosse a árvore a contar das suas vivências, não seriam as que lhe coloco em cima.
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