Ontem estava lá um senhor tão quarentão como eu sofrendo horrores na passadeira. Muito resfolegava o homem. Resfolegar é de cavalo, não é. Não sei. Nem vou ver. Eram sons sofridos, duma gente que espirra sem ar ou assim. É bem, 'migo, faça pelo corpinho, vá, que chegando aos entas já resta pouco fôlego. Sei como é. Eu cá também me movo e não é pouco. O fôlego é também já poucochinho. Bom, talvez me mova menos velozmente do que ele, mas ainda assim, movo-me.
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