Às últimas garfadas, troquei os talheres. Pus-me, com o garfo - na mão direita - a querer enchê-lo com o bico da faca - na mão esquerda. Sim, a faca tinha bico. Ali as facas são todas dotadas dessa especificidade, a de cortadoras de carne, terminam em bico e a lâmina é de serrilha. Raramente como carne, enjoa-me. Comer, como, mas desisto para aí ao quê, terceiro pedaço. No outro dia, o Luís, como sou mais apurada no paladar do que ele, pediu-me que provasse um pedaço da costeleta que estava a fritar, desde o dia anterior que estava no frigorífico e isso pôs-lhe dúvidas. Provar, provei, mas enjoei logo que engoli o suco e tive que deitar fora o mastigado.
Os meus troçam-me, se se apercebem destas esquisitices. Às vezes sinto-me diferente, em mau, pois, fosse em bom, seria especial, não diferente.
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