Na prateleira dos ovos, vi que os havia em branco. De casca branca. Tão bonitos. Se são melhores pouco me importa, embora me importe se forem piores. Mas presumo que não. A etiqueta impressa é em cor-de-rosa e um deles apresenta umas manchinhas de um subtil amarelo. Calhando algum que partiu nas viagens e borrou aquele com a sua gema e entretanto secou. Mas também pouco importa. Ou nada. O que eu sei é que tenho na despensa ovos de casca branca, até parece que estou num programa de culinária lá dos esteites.
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