Na passadeira à frente da minha, um cavalheiro treinava de camisa branca. De linho. Hum. Logo mais o cavalheiro desacelerou (carregara no botão), pôs-se de costas para o painel, parou a marcha, aproveitando o lento deslize e, chegado à ponta, deu um pulinho para o chão. Porra, que equilíbrio.
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