Agora o poeta vê-se bem, o que me faz pensar que cortaram ramos àquela árvore que dantes o tapava, é que as folhas não caíram assim tantas, ainda. Lá estava ele, de lado para mim, uma vez que o meu poiso era o banco hater. O poeta. Alto e cinzento. O poeta é uma estátua, lembro-vos.
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