Posso aproveitar o tempo de permanência no lar - que por ora está caótico e mui necessitado de atenção, mas vá - para encontrar um espírito diferente e ver mas é se me jogo à minha biblioteca e escolho mas é um livro e me ponho mas é a lê-lo. Eu e leituras. Ai. Não consigo isso quase nunca e tenho a certeza que sou assim por conta do tanto que escrevo. É que interrompo, e amiúde, a leitura para escrever as minhas coisinhazinhas. É. E nem sempre… bom, na verdade quase nunca são ideias surgidas do que estou a ler. Quem lê e gosta é pôr-se a ler e pronto, né? Hum. Ok. Vá.
Pesquisei quando terminei o último livro e resultou em trinta de maio do ano passado, passaram quase dez meses. Antes disso, quero eu dizer o livro anterior, terminei-o em dezembro de dois mil e dezoito, um intervalo bem menor, cinco meses, metade. E antes? Agosto de dois mil e dezassete - nove meses. Que lentidão… Deixo texto antigo que bem me demonstra:
Nada de septuagenárias, hoje, no lugar (que também pode ser) da musa, nem nenhuma das outras pessoas que já caracterizei no blogue.
Não trouxe o livro.
Ah, que estranho... Sério?! E por modo de quê, ó Gina, terá sido a desconcentração do costume?
Nem tanto.
Há para aí um mês que não leio e também é por falta de vontade, qual desconcentração, qual quê, desconcentro-me, sim senhores, mas porque me aborreço facilmente das leituras. Não sou leitora, a verdade é essa. Não sou leitora, 'migos.
|30 maio 2017|
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